Pouco ou nada de céu.

- Me larga - puxou em vão o braço do forte agarre.

- Não vou deixar você sair no meio da noite.

- Não consigo mais ficar perto de você. Por favor, me larga.

- São três da manhã. Tenha bom senso! - rosnou.
- Bom senso foi você quem não teve primeiro. Se não me queria fora daqui agora mesmo, porque não esperou até o amanhecer para despejar toda a sua raiva?

- Raiva? Quem falou em raiva? - indagou, a confusão brilhando nos olhos.

- Toda essa sua conversa de término soou como raiva para mim.

- Por quê?

- Você sente raiva. Raiva de mim.

- De onde você tirou isso? Não sinto raiva de você! - o choque de ser descoberto foi grande, e os dedos largaram o braço feminino.

- Sente. E me odeia.

- Você enlouqueceu! - gritou.

- Enlouqueci? Vê se não estou certa: você me odeia por te amar. É isso mesmo. Pelo amor que eu dedico a você, você me odeia. E sente tanta raiva de mim que não consegue nem admitir.

- Meu Deus... - passou as mãos pelos cabelos.

- Não, não Deus. Nada de céu está presente aqui em mim. Estou com raiva também. Você não sabe o que é ser privada de amor somente porque o outro é um covarde.

- Não queira me analisar. Não sou um dos seus pacientes. E quer saber? Pega a mala e vai embora.

- Seja noite ou seja dia, certo? - debochou.

- Apenas vá - suspirou.

- Vejo que a verdade atingiu algum ponto aí dentro. Covarde.

- Aproveita e leva também aquele guarda-chuva branco.

- Foi um presente. E presentes não se devolvem.

- Está chovendo - insistiu.

- Não me preocupo - deu de ombros. - Talvez essa água seja o pouco de céu que me faz falta - e saiu para sempre.

Niña absurda, dile adiós a lo que fuiste.

P.S.: Texto para a 3ª Edição Visual do Bloínquês.